Cette chronique relate des évènements banals qui se sont produits entre mai 1968 et mai 1972. De toutes petites notes avaient été prises sur le vif durant cette période. Je les ai ressorties au début 2002 et les ai retravaillées, après un oubli de plus de trente années dans le domaine des abandons. Ce n’est que sous la pression de mon ami éditeur et de son chèque d’avances que je me suis décidé à la faire imprimer et à en autoriser la publication.
Mon but, dans ce minuscule avant-propos, était au départ de m’excuser auprès de ceux qui ont vécu cette histoire avec moi et qui auraient peut-être souhaité qu’elle ne s’ébruitât pas, mais vu la baraque que j’ai pu acquérir grâce au chèque….

Sept bons copains, quelque part en province. Sept jeunes personnes, avec des affinités plus poussées entre celui ou celle-ci et celui-là, selon les occupations, selon les moments, selon les humeurs.
Le temps passé ensemble nous a, pour le moins, un peu soudés. Enfin, je veux dire sur le moment, pendant qu’on le vivait. Parce qu’aujourd’hui, je ne vois ni n’ai de nouvelles de la majeure partie du groupe, si ce n’est par le biais de la presse, des informations ou des articles des magazines. Mais plus rien de direct et de personnalisé. Pour donner un exemple : si vous rencontrez Erik et que vous lui demandez s’il se souvient de moi, je suis quasi sûr qu’il vous fera une réponse évasive ou éludera le sujet. Et encore, là, c’est dans le meilleur des cas, car je le vois bien mieux m’injuriant, me piétinant le souvenir, me descendant en flammes, malgré les décennies écoulées depuis. Pas très joli comme comportement pour un académicien Français, Monsieur ! Enfin, c’est la vie.

***

Autant y aller carrément et entrer directement dans le vif du sujet sans tourner autour du pot : je m’appelle Régis. Là, ça y est, c’est posé, bonne chose de faite.
Ce garçon myope et binoclé, à ma gauche, avec qui je marche dans cette allée rocailleuse, bordée de détritus variés qui mène à "l’usine", c’est Erik (l’ingrat évoqué un peu plus haut). J’éprouve toujours beaucoup de mal à remettre un nom de famille sur son visage : Arnoult. La faute à son nom d’artiste, d’homme public, qui me revient en priorité à l’esprit : ’Orsenna’.
Un ou deux ’n’ à Orsenna ? Je ne sais pas. Et ça n’a pas grande importance. Nous étions tout le temps ensemble. A l’école, en dehors, pendant les vacances.
Et ça durait depuis la maternelle. Ce n’était pas pour lui faire plaisir, mais j’étais meilleur élève que lui, surtout en français. Par contre, il était beaucoup plus enveloppé que moi. Chacun sa spécialité. Il était loin d’être bête, mais j’étais très bon à l’école. J’étais loin d’être maigre, mais il était très bien portant. Je crois qu’il pensait que j’étais une locomotive pour lui, et je l’approuvais. Je pensais qu’il était un frein pour moi, et j’étais d’accord avec moi.
L’explosion libertaire des dernières années de la décennie soixante avait ouvert des champs de changements considérables. Notre adolescence allait s’annoncer sous des hospices radieux. A nous deux, la vie !

***